丢

那个在寒风中解开风衣扣子，把她拥到怀里的人不见了。

她坐在车上，茫然的看着明亮的路灯一盏一盏从眼前掠过，心象马路一样空荡。风从车窗吹进来，轻轻的扶摸着她的脖子。只觉得脸颊的泪，风一吹，便干了。长长的发还是象丝缎一样柔软光滑，只是没有了他的手轻轻拂过。

听见心里什么地方一声脆响，碎了。其实，只是失去了一个从来不曾拥有过的人罢了，永远不会再出现，茫茫人海中再也寻他不见了。

他是个温文尔雅的男人，瘦瘦高高正是她喜欢的那种样子。他喜欢穿青色的衣服，青的象雨过后的天空。雨细细的下，温柔的象少女娇羞的眼波。打湿了她的发，她不动，任湿发乱乱的粘在脖子上，全身都象失去了力气，懒懒的，倦极了。

急急的，要回家，回家。甩掉鞋子，赤着脚走进书房，打开CD，流水般的音乐泻了出来。她颓然的倒在沙发上，将小小的身体缩成一团。闭着眼，心里却全是他的影子。他的淡淡的笑，他修长的手指，还有他晴空般颜色的衣服。喜欢他低沉的连绵的叙述，喜欢他的声音。他的声音使她产生类似安全，温暖的感觉， 她只想在他温暖的声音里沉沉入睡，在暮色苍茫后即将到来的夜色里安心的沉沉入睡。风从没关上的窗户吹进来，枝叶妙蔓缠绕的植物摇摇晃晃的在墙上投下模糊的影子，她瑟缩了一下，将自己抱的更紧。

他说：丫头，我只希望你每天都健康快乐。那话语还在耳边，说这话的人现在在哪里呢？在他的“她”那里么？呵--- 他从来就不是她的，他有他的另一个“她”，他待她是那种有分寸的礼貌。想到这里，她不由捏紧了拳头，指甲深深的嵌进手心里。音乐继续着，她渐渐的平缓下来，在阴暗的房间里她象一朵孤独开放的花朵，默默的散发幽香。

与他在一起的日子里，她记忆里最深的是那个秋天。那一天她约了他一起喝咖啡，她穿了白色小小短短的棉质衬衣，套一件湖兰色毛茸茸的小背心，长长的兰底碎花棉裙，米色的平跟软底鞋。他说好来接她，站在街头，起风了，风吹着地上的的落叶散乱的盘旋飞舞。她缩了缩脖子，有点冷。他来了，一袭藏青色的风衣走在秋日里显得格外的飘逸。“冷了吧，你穿的太少了。”他怜爱的将她裹进风衣里，伸出手将她冰冷的小手捂在自己大大的温热的手掌里。“我不怕呀，有你呢。”她格格的笑了，调皮的掂起脚尖把凉凉的手指伸进他的脖子里。他温和的笑着说她真象个孩子，总是这么顽皮。他的笑就象他的性格一样温和，又象一泓明净的温泉水那样清澈。

那是他最宠她，她与他最亲近的一次。平日里，他总是记得与她保持着分寸与距离的。他觉得自己老了，她还年轻纯真的象个孩子。他甚至觉得自己对她是那种长辈般的关爱，尽管她不这么想。她愿意对着他撒娇，愿意对他说心事，愿意与他亲近。她不愿意他老是说自己老，她常因他的刻意保持距离暗自伤心。只是在他面前从不流露，她总是开心的笑着，顽皮的恶作剧，她只想与他在一起的日子里充满了美好与甜蜜。

只是，她终于不能再掩盖欢乐面具之下悲伤的面孔，她不快乐。曾经有过的快乐与哀愁让它留在记忆长河里慢慢沉淀吧。

佛家说：过去事，丢弃一段是一段。她想：是该丢了。夜来了，她睡着了。

又是新的一天，雨停了，她披了一件宽松的外套走出家门。雨水过后道旁的樟树叶子显出新鲜的黄绿色，水灵、娇嫩，空气里氤氲着樟树叶清新的味道。她摘一片叶子在手心里揉碎了低下头深深的嗅。忽然，她笑了，看看天，甩甩头，脚步轻快起来，朝前走去…………